La madre que me parió

Madre solo hay una y ...

Qué gran verdad. Desde hace unos días tengo a mi amada madre en el hospital.

Qué gran susto y qué gran pena verla falta de su sonrisa, falta de su color sonrosado, falta de su coqueteada forma de existir.

Casi sin fuerzas y con muy poquitas ganas de nada, nunca le ha faltado ánimo para seguir transmitiendo ese amor que nos tiene a toda la familia.

Madre mía, como te quiero y como necesito tu acompañamiento. Lágrimas desesperadas a los pies de tu cruz. Lamento histriónico del miedo.

Cuatro sustos, y una gran alegría. Casi de cine ha sido la historia. No le ha faltado de nada: Trama argumentada, suspense, fotografía, vestuario, actores principales y secundarios, una amplia figuración y un final abierto lleno de esperanzas.

El calor de tu corazón y tu mano tendida buscando la mía en las amargas y largas noches de vigilia. Recuerdos ya, que nadie me quitará.

Pronto solo será una aventura más en tu largo existir y una fiesta loca lo celebrará.

Qué grande eres madre!!

Ahora ya sé porque no tengo suerte en la vida, me la gasté toda el día en que fui engendrado en tu ser. No tengo la menor duda de que lo mejor de mi, eres tu.

Viva la madre que me parió!!

Trapa, algo más que chocolate

Seguramente todos conocemos los chocolates de Trapa, o las cervezas de abadía como la Chimay o Leff. Incluso hemos oído hablar del Cister. O nos suena un pueblo llamado Dueñas o un santo de nombre S. Isidoro ...

Pero lo que ya no es del dominio público es que todo eso -y mucho más- lo podemos encontrar juntito, como un pack de oferta, en un mismo lugar de ensueño.

Recuerdo que la primera vez que pasé por esa carretera contaba con 22 primaveras y era el año entre los años: 1992 con La Expo, las Olimpiadas, la FUG ... Me quedé sorprendido al descubrir un gran botijo al pie de la carretera y un lindo puestecillo de venta de chocolates. Un gran letrero despertó mi curiosidad: TRAPA. Entre árboles, escondido, se intuía la presencia de un edificio de porte noble al otro lado de la carretera: El Monasterio Cisterciense de San Isidoro de Dueñas.

Desde entonces ya lo habré visitado unas 5 veces y a cada cual mejor.

El monasterio, o la abadía, tiene poco de turístico. Para el general de las gentes no tiene nada que ver y seguramente nada que fotografiar. Pero es eso, lo invisible, lo que hace mágico al lugar.

Para empezar, es casi imposible acertar a la primera con el camino de acceso, y cuando lo consigues te encuentras que el edificio está totalmente reformado debido a los abandonos, desamortizaciones e incendios de manera que estamos ante un edificio de mediados del siglo XX y unos alrededores totalmente modernizados con la autovía y el ferrocarril que une Valladolid y Palencia con un constante zumbido del tráfico y un temblor horrendo cada media hora al pasar el tren. Los jardines exteriores son modernos y las grandes ventanas son de Climalit. La Iglesia de marcado estilo Románico y el convento Herreriano, solo guarda el aspecto exterior.

Esta tarjeta de presentación, antítesis del viaje de tus sueños, es la que permite que hable del lugar en que más paz he encontrado en toda mi vida. Y no miento, aquí solo se viene a visitar el monumento más precioso que existe: tu propio interior.

Los trapenses, como orden de clausura que es, solo permite un acceso restringido al templo, la visita a la capilla oratorio del Beato Rafael y una pequeña tienda.

Empiezo por hablar de la tienda. Me encantan estos lugares. Siempre encuentras las cosas más inesperadas. Entre los típicos recuerdos religiosos y alguno que otro manjar se encuentran las joyas de la corona: Libros, música o vídeos que no existen en otro lugar y que por supuesto hay que adquirir. Primero por puro interés y sobre todo por ayudar a sobrevivir a una gente que privándose de nuestros placeres, se dedican a pedir por nuestro bien a través de sus sacrificios.

La capilla del Beato es un ejemplo de austeridad y una oportunidad de reflexión. Un rinconcito diseñado por su sobrino Leopoldo Arnaiz Eguren para albergar sus restos y que todo te hable de Dios.

La Iglesia. No creo ser capaz de transmitir lo que es.

Entras y te hayas en un recuadro de doble cuerpo de 5 bancadas que bien en tinieblas, bien alumbrado con dos tenues bombillas te deja entrever, tras la verja y en la nave lateral, un calvario con el crucificado que más me impone. Ya en la central, observamos un alargado y amplio espacio coronado con una ascensión de la Virgen y a sus pies dos paneles representando a la humanidad ante el misterio de la Dormición y todo precedido de una cruz que por la penumbra parece levitar bajo el crucero.

Entre la verja y el altar se encuentra el coro donde los "hermanos" trapenses hacen sus oraciones.

Por supuesto que todo te hace orar, pero si sabes esperar y asistes a su turno de oficio te parecerá entrar en otro mundo. Oración cantada, Dios mismo en pentagrama. Y gracias a los tiempos que vivimos en perfecto castellano.

Riete de los coros profesionales. No hay grandes voces, ni acordes complejos, pero hay paz, amor, entrega y verdadera presencia de Cristo cuando dos o más nos reunimos en su nombre.

Me atrevo a recomendar la celebración de la Vigila Pascual en la noche del Sábado Santo. Esa noche Jesucristo resucita en ti bajo ese cielo. La verja de la clausura se rompe y todos como hermanos compartimos un mismo lugar de oración. Avanzar por la nave central hasta el altar y recibir la Sagrada Forma flanqueado por los cantos al atravesar el coro es una experiencia inolvidable. Recogerse en cualquier rincón de las naves laterales para orar a Dios sanado por el cuerpo ostiado del Cristo resucitado ...

Si esto te sabe a poco, o no puedes quedarte a medias, puedes hospedarte y vivir con y como ellos.

Solo recordar una cosa: Respetar sus indicaciones es la única manera de conseguir que el milagro se haga en ti.

Guarda silencio, es un lugar de oración. Apaga tu móvil, para hablar con Dios no lo necesitas. Son dos carteles que te abren camino a los templos.

Y me despido con el corazón abierto, prometiendo volver. Mascullando las palabras del Beato Rafael: ¡Solo Dios!

Haciendo mío su pensar: "No quiero que mi vida sea otra cosa que un acto de amor ... quiero amar a Jesús con frenesí ... quisiera dejar de vivir, si vivir pudiera sin amar"

Más información:

Biografía del Beato Rafael Arnaiz Barón

Requisitos para la Canonización

Milagro atribuido al Hermano Rafael

Meditaciones de un siervo de Dios

Más allá de las murallas

En muchas ocasiones levantamos murallas para protegernos de nuestros enemigos y suelen ser útiles para ese propósito, pero a veces también provocan que la gente se centre en ellas y se olvide de mirar más allá.

Y eso es lo que pasa con la ciudad de Ávila. Preciosa ciudad que rara vez es recordada por algo más que su maravillosa muralla y cuando se traspasa la visita queda obnubilada con el recorrido Teresiano.

Por supuesto que la muralla es lo mejor en este campo que se puede ver en España y seguramente en todo el mundo y la presencia de mi amada Santa Teresa empapa cada piedra del lugar y turísticamente es el gran filón de la ciudad.

La Catedral y la Basílica de San Vicente son los otros puntos que generan más atracción al visitante.

Repito que todo lo mencionado bien merece más de una visita y para nada defraudará las más altas expectativas del más exigente viajero ávido de conocimiento y presto a retratar todo cuanto vea.

Sin duda Ávila, además de una pequeña ciudad demasiado cercana a Madrid, es un gran tesoro artístico. Todo su casco histórico está plagado de lugares de interés y entorno a su muralla se condensa otro numeroso acopio de templos y edificios nobles.

De resaltar es el mencionado San Vicente y un buen punto de partida al tener a su lado el centro de información al visitante, muy bien dotado y de agradable trato en su personal.

Pero mi interés va más allá.

Y no digo mal, pues el punto que más me ha sorprendido de mi última visita es el más lejano al centro de la ciudad. Cogiendo por referencia la salida de la muralla junto a la Catedral y dejándose caer por una empinada cuesta que lleva por nombre Paseo de Santo Tomás se llega a él.

Real Monasterio de Santo Tomás (1493). Como dice la envidiable cultura taurina, en dos palabras: Im Presionante.

Una joya oculta a primera vista, un desconocido que por unos miserables euros, tan solo 3, dan una de las visitas más intensas que he tenido en mucho tiempo.

Residencia veraniega de los Reyes Católicos, Museo Oriental. Museo de ciencias naturales, Arquitectura gótica isabelina y para acabar de morirse de gusto, al más puro anuncio de televisión, finaliza la visita en la Basílica.

Sirva dar unos nombres: Berruguete o Domenico Fancelli para abrir boca de lo que este templo encierra. Coro y altar en un mismo plano elevado sobre la nave central en la que se encuentra el sepulcro de mármol blanco del Príncipe D. Juan y todo con ese sabor sobrio de los Dominicos.

Y hasta aquí os puedo contar por hoy. Hablaría horas y horas pero eso será otro día y os contaré todo aquello que a raíz de una visita he descubierto.

Paladear este entrante: D. Juan, único hijo varón y heredero de los RR. Católicos que murió a los 19 años de tuberculosis en Salamanca, entre sus títulos sobresalen ser Príncipe de Asturias y Gerona, duque de Montblanc, conde de Cervera, señor de Balaguer y Gobernador o Señor de Salamanca. Hubiera sido Juan III, primer rey de España.

Y de esta manera, ahora me quedo fuera de mis murallas, y os invito a pasear por la historia, a soñar con lo que pudo ser y descubrir los juegos que hace la vida. El porqué de unas tradiciones y cómo un mal fario, además de sombras, también nos trae luces.

"La gran flor de España llevó Dios en flor,

en flor floreciente de mucha virtud,

su gran majestad, real celsitud

nos dexa en España muy mucho dolor." (Juan del Encina)

Don Juan. Principe de España y Señor de Salamanca

Poemas a la muerte, esbozan la Tragedia trovada a la dolorosa muerte del príncipe don Juan (1497),en cien coplas de arte mayor para consuelo de sus padres.

Obra de Juan de Fermoselle, conocido como Juan del Encina (1468-1529), nació cerca de Salamanca, donde estudió Derecho y se ordenó de menores. Adopta el nombre "del Encina" desde 1490, como capellán de coro. (Poesía medieval de Cancionero).

El 4 de octubre de 1497, pese a los denodados esfuerzos del famoso doctor Gonzalo de la Parra, fallece en Salamanca el príncipe Juan, hijo de los Reyes Católicos, cuando contaba 19 años. El día 3 de abril del mismo año, en Burgos, había contraído nupcias con Margarita de Austria. Según Villar y Macías, en su Historia de Salamanca, en los funerales por el príncipe se vistió por última vez en Castilla la jerga blanca como señal de luto. "De Burgos partió ese rey, de Burgos pa' Salamanca, y en mitad de aquel camino del cielo cayó una carta. -Tomadla, mis caballeros. tomadla bien y notadla. -Para vos, mi señor rey, para vos era mandada. Malo y estaba ese rey, ese rey de Salamanca, malo está de calentura, que otro mal no se le añada. Ya mandan por los doctores. doctores de toda España, todos dicen a una boca: -mi señor no tiene nada. Si non era el más chiquito, que Sebastián se llamaba, de rodillas en el suelo. el pulso le demandara: -Perdón, perdón, mi señor rey, por estas tristes palabras tres horas tiene de vida, la una y media ya es pasada. Ellos en estas palabras. su madre por ahí entrara: -Dónde estabas tú, mi madre, mi madre, la desdichada? -Rogando iba a Dios del cielo que troque alma por alma. -Tarde recordatis madre la setencia ya está dada, tres horas tiene de vida, la una y media ya es pasada. Ellos en estas palabras, su esposa por ahí entrara, un velo negro en la cara y una soga en la garganta. Y a todo esto, señores, la infanta queda preñada: si la infanta pare niño, rey será de toda España, si la infanta pare niña, reina es de Salamanca."

Matando al perro, se acabó su rabia

Pasar la página de una etapa de muerte y destrucción. Pasar de puntillas por la superficie del lodazal de la vida, quimera y eufemismo de estar hasta el cuello de mierda y no lograr encauzar una senda lógica en mi existir.

Podría continuar con este ilógico galimatías que enturbia el entender, pero no tengo tiempo para pudrirme en extraer a la luz los problemas de mi sinrazón.

De qué vale dejarse la piel, quemar una vida, elevar las ilusiones a realidades, si el rencor, la envidia y la inutilidad de los inoperantes con poder son capaces de conseguir que todo se convierta en un relatar de sermones hediondos que enmascaran la bajeza de moral de aquel que predica por el Creador en su insana intención de darle color de verdad a lo que su mente podrida elabora en lo más hondo de su mal proceder.

Nunca dejará de sorprenderme como el facineroso, el inútil, el malabarista de la ineptitud acaba consiguiendo triunfar en sus planes. Cueste lo que cueste y aún a pesar de derribar su propio tenderete. Pero lo primordial es acabar con aquél que tuvo la osadía de plantarle cara a su ceguera.

Aún no alcanzo a discernir si la maldad del actor es más cruel para la víctima que el lavatorio de manos de los cooperantes, que cual Pilatos eterno, no solo no impiden, sino que justifican o amparan su quehacer.

Sirva pues este inconexo eructo de palabras teñidas de rencor como exorcismo indefinido para afrontar el mañana limpio de lastres.

La fuerza del absurdo me obliga a prescindir de cosas amadas, me limita a ser un personaje gris y a decir adiós a unos mundos coloreados por las risas de los niños.

Ya no hay más lágrimas que derramar. Solo aceptar y soñar. Dejar de ver el mundo entre aguas y saludar al nuevo sol. Sentir el calor del saber que no hubo mal hacer, si no un desconocer quien era el enemigo.

Y entre tanta mala gente y tanta marranería siempre existe ese grupo; muchísimo más numeroso del que me cabía esperar; que ha sabido reconocer, que han querido agradecer, que les ha dolido mi marchar.

Y esa es mi venganza: aquellos a los que les duele mi dolor como suyo no han permitido el triste y sucio final de sacarme por la puerta de atrás. Llevo días en que mi vida es un desfilar de muestras de aprecio, cariño e incluso amor. De romper sus vacaciones por demostrarme la sinceridad de su mano tendida. Y todo ello ante la mirada atónita del absurdo que queriendo lavar su conciencia se une a la procesión del sentir en un despropósito que denota, en mayor medida si cabe, que el que es tonto por naturaleza solo sabe hacer el ridículo.

Qué razón lleva la máxima salmanticense: "Quod natura non dat, Salmantica non praestat".

Descanso eterno a los ineptos. La valía demostrada sigue su senda, y cual arrieritos, en el camino tendremos ocasión de reencontrarnos. Y como el tiempo es juez inexorable que quita y pone razones, todo ocupará su lugar.

Ahora al menos acabó el dislate y la tranquilidad mora en mi cerebro. Terminó de caer la espada de Damocles y puedo disfrutar de la paz que no ha acompañado mi obrar en los últimos meses.

El valor de los pequeños detalles

Porqué será que el ser humano se empeña en tener grandes posesiones, en disfrutar de grandes cosas, cuando la vida nos demuestra continuamente que los mejores perfumes se guardan en los tarros pequeños.

Pues esto es lo que pasa con las relaciones personales, siempre queremos más pruebas de la certeza del amor, más señales de la confidencialidad de una amistad, nos cansamos a obtener pruebas de nuestras dudas.

Lo fácil que sería simplemente sentir. Conformarnos con esa mirada, ese apoyar la mano en tu hombro, esa sonrisa al encontrarte, esa palabra inesperada, una caída de ojos, una mano tendida, una palabra de aliento.

Y aún a sabiendas de conocerlo, qué empeño en negar esa evidencia del gesto sutil. Y cargar un día más con el error de darte cuenta cuando ya ha pasado el segundo que diferencia un día de gloria con un día tedioso.

Eso mismo ocurre con los viajes. No soporto los viajes organizados hasta la extenuación, al guía empeñado en ser el mejor informado, los "tours concord". Me jode enormemente los planes que no dejan lugar a la espontaneidad, que no dejan perderse entre la muchedumbre nativa del lugar.

Por lo general viajo fuera de todo operador. Un viaje a verdadera medida, medida, con lo básico: transporte y un techo donde cobijarme con su desayuno, el resto ya me lo busco yo.

Disfruto dejándome llevar por la calles, fotografiando cada minúscula porción de algo que atrae mi atención, charloteando con todo ser viviente que le apetezca contar esa historia de cada día, esa leyenda que solo naciendo allí se conoce.

Solo me gusta vivir mi viaje, interiorizar mi recuerdo, narrar mi experiencia en imágenes no convencionales. Esto me permite sentirme parte del lugar.

Tengo una pequeña manía, cargarme de piedras: Verdaderas preciosidades, o simples cantos rodados, o miserable gravilla del camino que cual diamante tallado ocupa su lugar extemporáneo en la vitrina del pasillo; recoger semillas que infructuosamente planto con devoción al volver a casa; cortar esa flor que encarne el ansia de volver por esas tierras que casi nunca tengo la posibilidad de volver a pisar.

En eso consiste mi viajar, en descubrir el valor de los pequeños detalles. En eso consiste mi vivir, en descubrir el valor de vuestros pequeños detalles.

De regalo un ramillete de bugambillas!, pequeños detalles de mi Salamanca.

Crema pastelera

Hoy tengo un día tonto. Me apetecería hablar de los compañeros que trabajando lo justo, consiguen el máximo. Mientras que otros haciendo hasta lo que no tendrían porqué, solo escuchan reproches. Me apetecería contar el porqué algunos te dejan de hablar por la simple razón de tener la obligación de decirles que por ahí no pueden ir y te hacen culpable hasta de la muerte de Manolete. Me apetecería hacer sin necesidad de tener que decir lo que hago y así no perder el tiempo en justificarme y así sacar más tiempo para dar más de sí. Me apetecería que la gente entendiera lo que dices y no justamente lo contrario a lo que he dicho. Me apetecería entender cómo es eso de hacer la rosca y conseguir éxitos sin apenas mover el bigote. Y como en definitiva soy cómo soy y a estas alturas no voy a cambiar y por mucho que lo intente no entiendo de componendas, ni de hacer la rosca, pues seguiré dándome de cabeza contra con quien no debo y ganando enemigos allá donde no debo tenerlos. Pero por si acaso sirve de algo, voy a hacer algo parecido a todo lo dicho y me pongo manos a la obra con mi crema pastelera. Ingredientes: 75 g de harina, 4 yemas de huevo, 150 g de azúcar, 1 l de leche, 2 huevos y un toque de vainilla , canela y ralladura de limón. Modo de hacer: Ponemos la leche con la esencia -vainilla, canela y ralladura-, a hervir. Mientras en un bol aparte batimos los huevos, azúcar y harina con un poco de leche (fría). Según mezclamos vamos a añadirle un poco de la leche ya hervida y mezclamos hasta conseguir una mezcla homogénea. Una vez así lo añadimos a la cazuela y a fuego lento (sin hervir), removemos hasta que espese. Seguramente con este plan no consiga nada de mis intenciones, pero las penas con pan son menos penas y ¿a quien le amarga un dulce?. Que aproveche la crema (la receta es real), y que los trepas y envidiosos-ambiciosos se muerdan la lengua, que con lo que escupen por la boca algún día acabaran envenenándose a sí mismos.

Premios "Séptima Morada 2008"

Las estatuillas de los Gorky de Oro, Plata y Bronce depositados en la cámara acorazada a la espera de la celebración de la ceremonia de entrega de los premios Séptima morada.

Me ha gustado esta idea de hacer regalos y homenajes. A fin de cuentas porqué no vamos a hacer en la blogsfera lo que hacen otros en "el mundo real". Los actores se premian así mismos, los músicos ídem eadem ídem, la tele-radio se dan ondas sin sopas y así todos.

Pues yo no voy a ser menos. Voy a premiar a nuestros conocidos, mis cardos, nuestros blogs y a todo aquello que se me ocurra.

Doy por instaurados los premios "Séptima morada".

En la única categoría que este año sale a concurso, la categoría de blogs de mi interés, han sido premiados con el Gorky de oro, plata y bronce:

Preguntas y Flores, por hacernos descubrir que el cine es algo más que un fichero que se descarga de internet y que un trabajo bien hecho se merece ocupar un sitio en una estantería en su versión legal y con sus "extras". Por su ímpetu en gritar a los cuatro vientos la necesidad -incluso obligación- de ver, sentir y vivir el cine dentro de una sala de proyección. Y por su apoyo y aliento a la supervivencia de este blog.

Vaya peli más guapa o no, por transmitir sinceridad y sentimiento en sus comentarios. Por un trabajo bien hecho, a conciencia y respetuoso sobre aquellas películas que nos traes a la luz.

El alma de Ana, por entregarnos de verdad su alma y sus pasiones musicales y artísticas en general sin más pretensión que ser ella misma hablando con uno más de sus amigos, pues eso es lo que se siente al leer su blog.

Menciones especiales:

La fábrica de sueños, por enseñar a reír y llorar en la blogsfera. Por saber como nadie crear un lazo indisoluble entre aquellos que sin esfuerzo nos hicimos peones de fogón. Sea pues un Gorky honorífico al deseo de soñar y contar nuestros sueños.

Una cana en el alma, por permitir entrar en su alma y sentir por sus sentimientos. Por mostrar sin reparos todo aquello que le inquieta, que le da la vida y en ocasiones también se la quita. Recibe así un reconocido Gorky honorífico a tu saber estar a pesar de aquello y/o aquellos que no lo saben hacer.

A todos los premiados, enhorabuena porque para mí os lo merecéis, de corazón. Un fuerte abrazo

Despierta, mi bien, despierta

Ufffff!, qué difícil se presenta volver a tomar un camino. Me he asombrado al ver que hace 2 mese que no escribía por estos lares. La verdad es que no me faltan temas, ni interés por escribir, pero a veces las circunstancias son demasiado exigentes con el tiempo libre e impiden pararte unos minutos para tranquilizarte y dejarse ver a los demás. Tras pasar penurias alimenticias, he conseguido mi objetivo: sanear mi maltrecha salud. Pero en esta vida nada puede ser felicidad absoluta y a la par que volvía a comer como una persona normal, un pedazo de desgraciado eligió mi coche para correrse una juerga -o váyase a saber qué- y me lo robó. Si a esto le sumas el trabajo, ¡pá morirse!. Llevo dos meses que cuando empieza uno a levantar cabeza, aparece algo -alguien-, e intenta cortármela de raíz. Pero como lo importante es la salud, a lo demás le pueden ir dando mucha tila. Y como ya es primavera y la sangre se me alteró de sobra, sirva esta pequeña chorrada para despertar mi ánimo por socializarme y volver al tajo de contar todo aquello que mi mente sea capaz de elucubrar. Quién sabe, a lo mejor hasta puedo escribir algo interesante... Saludos y gracias a todos aquellos que sé habéis pasado por aquí buscándome y perdón por no estar.

La Pasión por Zamora

Suenan tambores y campanas entre las corrientes del Duero. Tonos que traspasando sus siempre sorprendentes puentes toman camino a las vecinas tierras salmantinas.

Sonidos de carracas y metal, de madera y cornetas.

Cantos de miserere. Pardos de capas. Copas que son cinco en la madrugada.

Plaza de la Catedral con tanta gente dentro como fuera, con tanta expectación, como devoción. Todo presidido por la achatada "torre del gallo" que corona la Santa Catedral Zamorana. Sones e imágenes que me hacen recordar que hace un tiempo fui niño y estuve allí. Que me hacía hombre y recorría sus calles en busca de otro momento en que sentir.

Dulces iglesias, chocantes contrastes del mundo nuevo en pugna por conservar lo antiguo e integrarlo todo en lo que es actualmente uno de los rincones más entrañables y apacibles que se pueden visitar en nuestra querida, y abandonada por todos, tierras leonesas, ahora ya castellanas por el rigor del tiempo que no perdona la historia antigua en escarnio por la viveza de la reescrita historia moderna.

Crucificados, Vírgenes, Yacentes. Qué mordaz es tu mirada y qué temor ante tus trémulas verdosas carnes mi amado Injurias. Qué descanso mirar en tu museo, quien pensara que dormís en espera por derramar vuestra pasión por las tierras de Viriato.

Gentes sobrias y frías por su clima que nada tienen que ver con el calor que desprende su corazón y el despego por lo suyo que te lo hacen tuyo solo por pedírselo mirar.

Zamora, qué ansias tengo por volver a sentir tu semana santa bañando mi ser. Por volver a llorar al rezar cantando una fría noche tu cuerpo yacente. Por estremecer mi cuerpo al gruñir de tus capas. A vivir el bullicio del que no se siente de fuera por que Tu vas por dentro.

Por volverte a rezar ante mi entrañable yacente catedralicio. Por volver a traer al recuerdo esa infancia que me descubrió el amor por una tradición que más tarde me hizo amar la de mi tierra, quien sabe si por sentirme más cerca de aquella.

Y si en Andalucía se canta y se siente, en Castilla se cruje y se reza. Pero ante todo lo que nos une, porque unos y otros pasionamos con y para Cristo.

Y siendo cercana la hora del inicio, al tosco y sordo sonido del martillo sobre la madera, solo cabe esperar ... rasgando el corazón, entre alfileres de emoción por garganta, que un año más podamos oírnos gritar un "al cielo con ella", y aguantando las lágrimas de satisfacción, y sin perder un momento de atención, podamos tararear un "Mater mea" mientras nuestros labios sin apenas mover sepan rezar a Dios un Gracias por venir.

Silencio, Dios está en las calles.

Respeto, el Cristo ha muerto.

Reza, su cuerpo yace.

Ama, su madre nos conforta.

Grita, la noche nos envuelve.

En pie, la Pascua ha brotado.

Nadie como tu

En momentos en que flaquean las fuerzas, aunque sea por un simple catarro, te das cuenta de qué personas son las que te importan y cuales quieres que te rodeen. A todos aquellos que habéis cruzado mi mente (exceptuando a los que os presentais en las pesadillas), en estos días de enfermedad os dedico una canción de la Oreja de Van Gogh.

Nadie como tú para hacerme reír.

Nadie como tú sabe tanto de mí.

Nadie como tú es capaz de compartir

mis penas, mi tristeza, mis ganas de vivir.

Tienes ese don de dar tranquilidad,

de saber escuchar, de envolverme en paz.

Tienes la virtud de hacerme olvidar

el miedo que me da mirar la oscuridad.

Solamente tú lo puedes entender

y solamente tú te lo podrás creer.

En silencio y sin cruzar una palabra.

Solamente una mirada es suficiente para hablar.

Ya son más de veinte años de momentos congelados

en recuerdos que jamás se olvidarán.

Nadie como tú para pedir perdón.

Nadie como tú valora esta canción.

Nadie como tú me da su protección,

me ayuda a caminar, me aparta del dolor.

Tienes ese don de dar tranquilidad,

de saber escuchar, de envolverme en paz.

Tienes la virtud de hacerme olvidar

el miedo que me da mirar la oscuridad.

Solamente tú lo puedes entender

y Solamente tú te lo podrás creer.

En silencio y sin cruzar una palabra.

Solamente una mirada es suficiente para hablar.

Ya son más de veinte años de momentos congelados

en recuerdos que jamás se olvidarán.

Y pasarán los años y siempre estarás buscando un plan

para que se hagan realidad los sueños que

soñábamos antes de ayer al dormir

hablando del tiempo que nos quedará por vivir.

En silencio y sin cruzar una palabra.

Solamente una mirada es suficiente para hablar.

Ya son más de veinte años de momentos congelados

en recuerdos que jamás se olvidarán.

Y sin hablar. Sólo al mirar sabremos llegar a entender

que jamás ni nada ni nadie en la vida nos separará.

Gracias mil por aguantarme. Soy un mal enfermo, ya lo sabéis. Os quiero.

El progresismo. Patria de ninguno y esposa de todos

Y como de política seguimos hasta que llegue este domingo, pues nada que me animo a seguir con el tema a pesar de saber que es repetirme.

Hoy me apetece empezar a hablar de los "artistas". Esa especie que no hay manera que se extinga. Esas personas que se empeñan en gritar a la libertad coartando la del resto.

Nunca he entendido, lo siento, que haya que hacer manifiestos y canciones a favor de nadie. Que haya que elevar estandartes en pro de posturas ideológicas, pero solo si coinciden con las nuestras.

No entenderé el uso de actos públicos ajenos a la política para manifestar tendenciosidades. Penoso los últimos Goyas y los anteriores y los de más atrás mejor no hablar. ¿Cuándo vamos a verles con pegatinas, pancartas y chapas en contra de Castro, Chavez y otros?

Porque vamos a ver, acaso alguien tiene dudas de qué vertiente tienen determinados personajes públicos. No. Pues entonces a que vienen esas chorradas.

Y si nos ponemos a pensar en pasado y memorizamos la historia de verdad y con objetividad, qué malos son los americanos y qué buenos son lo rusitos de la URSS. Joder!, vaya carotas. Dónde estaba la URSS entonces, ¿haciendo obras de caridad?. Que la historia es historia y en parte la hemos vivido, no necesitamos que ningún apaniaguado nos cuente milongas. Y que conste que los yankees me dan mucho por culo. Aunque prefiero que me dé por culo uno que me deja poder respirar e incluso hacerme rico a otro que me aliene y mitigue mis ansias de ser más.

La religión opio del pueblo y la alienación de la clase trabajadora y la igualdad de sexos y .... 200 años con la misma historia. Tranquilos que ya hace mas de 30 años que la religión está en las iglesias y en los espacios que los cristianos nos de la gana tenerla y sin obligar a nadie a la condena eterna. La iglesia abolió la pena de muerte en el siglo XIX y sus juicios sumarísimos de la Inquisición. A ver cuando países como América o Rusia lo hacen. La clase trabajadora es clase media desde hace más de 50 años y no creo que tener una casa -o chalet-, un coche, plan de pensiones y vacaciones en la nieve y la playa, tv color y mil cosas más sea por liberarse de la alienación y mucho menos que estén explotados. Y la mujer, qué necesidad tiene de porcentajes o de días especiales para ellas. Luchar por eso en donde todavía haga falta, pero aquí ya no. Mirar en esos estados tan amigos que siguen cortando trocitos de cuerpo, esos estados en que la prostitución y el mercado negro de órganos es un futuro digno para una mujer y que son tan amigos.

Igual opino sobre comunicados de la conferencia episcopal. Pero lo que no hago es amenazar, chantajear con los acuerdos de estado por dar una opinión, y más cuando esa opinión se hace desde tu lugar, con tus medios y dirigido a tus seguidores. Que no piensas igual, déjalos. Más pierde la Iglesia haciendo estas tontadas. ¿Acaso la Iglesia no puede opinar?, ¿no hay libertad de expresión en este país?. Su palabra será igual de válida que la de la asociación de Gays y Lesbianas. Cada cual que escoja la que más le guste. No se manifiesta pepito por que sí, pues que hagan todos los festivales en Madrid que les dé la gana. Al menos es una fiesta en la que no acaban llenas de mierda las calles, ni la gente borracha, ni quemando contenedores, ni rompiendo escaparates, ni dándose de hostias con la policía. Que aprendan los futboleros lo que es hacer una fiesta. A ningún Obispo le he visto tirando o llamando a tirar excrementos a las sedes de nadie ...

¿Por qué hay que ser de izquierdas si eres progresista?, acaso la izquierda no es involucionista, acaso no hay dictadores de izquierda, acaso no existe el comunismo, acaso las posturas marxistas no son castrantes de la individualidad y libertad del ser humano. Uno no es que sea intransigente con posturas de izquierda, pero si lo soy con todo aquel que me dice lo que debo hacer por el artículo 33 y si no lo hago soy imbécil. Señor mío, aparte de un desgraciado traidor con sus propios y presidente de gobiernos corruptos, ¿qué más autoridad tiene el Sr. González para llamarme imbécil si voto a otro que no sean ellos?

Que el gobierno actual ha dejado la economía hecha una puta mierda, no es mentir, es la cochina realidad y sino que se lo digan a mi sueldo. Que no ha hecho todo mal por supuesto. Que se puedan casar los homosexuales, estupendo. Que se dé dinero por tener hijos, maravilloso. Yo no dudo que hayan puesto voluntad y ánimo en hacer las cosas bien, pero no lo han conseguido y no me ofrecen nada para fiarme de que vayan a arreglarlo.

Por mi tierra que han hecho, ¿eh?. Donde está la autovía a Madrid que tanto cacarearon antes de gobernar, ¿no le decían al anterior gobierno que para el 2008 tenía que estar?, pues yo no la veo y han tenido 4 años para hacerla. Y el tren de la vía de la plata, ¿donde está?. Y la autovía de la plata, ¿por qué falta el tramo de Salamanca y Zamora?, no será porque votamos a la maldita derecha ... Y que hay del ave con Portugal, o la lanzadera hasta Valladolid, ¿Qué cojones pasa con el saco de mentiras que prometió el indecente Sr. Caldera?

Lo peor de todo es que al otro lado, no me gusta demasiado lo que hay. Y ya no hablo de los representantes por mi tierra. Me dan ganas de votar en blanco. Desde luego al Senado no pienso votar a una única candidatura, ya que es el único sitio donde tengo listas abiertas, haré de mi capa un sayo y le daré el voto a las personas y no a los partidos. Sé que esto fastidiará, pero más me fastidian a mí y no tengo opciones.

Esperaré a esta noche a ver quien me parece más inútil y más intransigente y a ese no le votaré. Por una vez voy a ser un voto no decidido. Ya está bien de reírse de uno.

Elecciones. 9M

Increíble. Ya estamos a menos de una quincena del esperado día. El 9M.

Me hace gracia esa manía nuestra de adoptar costumbres tan americanas: número e inicial de mes. Todo empezó con un 23F y de ahí hasta el orgasmo numerólogo. Todo tiene que enumerarse y simplificarse, que si 11S, 14M, y ahora 9M. Coño! parecemos un anuncio de papel adhesivo.

Y toma campaña. A gastar dinero, menos mal que a alguien le hace bien cobrar toda la pasta que en alquileres, escenarios, galas, cenas, autobuses se invierte para convencernos de un voto que ya está decidido de antemano.

Porque vamos a ser sinceros. Aquí solo se decide por 2 partidos para liderar el gobierno y del 100% de los potenciales votantes de estas dos opciones, un 40% tiene claro que va a votar al PSOE, otro 40% lo tiene aún más claro que votará al PP, y del restante 20% la mitad tendrá algo mejor que hacer ese día y se abstendrá. Del modo que como mucho un 10% puede dudar a quien votar y normalmente opta por votos de chunga o nulos y así demostrar su disconformidad o simplemente escojonarse del sistema.

Esto se cumple desde que hubo las primeras elecciones democráticas recientes. Solo se han producido cambios radicales con motivo de alguna cuestión transcendental. A la UCD la desbancó el PSOE por el 23F, al PSOE le desbancó el PP por la corrupción, al PP le desbancó de nuevo el PSOE por el 14M. Y salvo que el IPC del 4'5% la gente lo tome por un caos la cosa está clarita.

Aún así nos espera otro entretenido lunes con debate en el que espero que se saquen un poco más los ojos que en el anterior, pues al fin de cuentas es el único aliciente que puede tener la campaña electoral: que se pongan a caer de un burro y cada uno le de gusto a sus seguidores. Por lo demás que cada uno sea consecuente con su porcentaje de circunscripción y si es posible sea consciente de que cada uno pretende algo distinto y lo que importa y se debe tener en cuenta es lo mejor para el país y sobre todo para nuestro bolsillo. El dinero no da la felicidad, pero vaya como ayuda a tenerla.

Lo que más me gusta del día de elecciones es la ocasión para saludar a los vecinos haciendo cola para que vote otro por nosotros y disimulando la papeleta que coges por aquello del voto secreto y las ganas de reír que te aguantas cuando descubres en la mesa electoral al cabroncete del vecino que se va a pasar todo el día pringao con ese rollazo.

Y otro año que me he librado de estar en la mesa. Es una sensación parecida a cuando en el colegio pedían la lección y le tocaba al de la mesa de al lado. Aunque sabes que tarde o temprano te llegará el turno..., mientras tanto disfrutaré de otro domingo preprimaveral sin nada que hacer.

Lo del día de reflexión es tan estúpido que paso de comentarlo, ya lo hace por sí solo. Qué intranquilidad tengo ese día, jajaja.

Tiraré de agenda y quedaré con los amigos para recorrer los distintos colegios electorales y así disfrutar de la experiencia más de una vez. Además este año me han cambiado de lugar, abandono la biblioteca para ir a un colegio, puñeta el anterior lo tenía frente a casa y ahora tengo que irme a medio kilómetro.

A que me abstengo de votar este año.

Once upon a day ...

Un elefante, se balanceaba sobre la tela de una araña... Supongo que una cancioncilla tan simple no debería tener tanta transcendencia, pero no es así. Todo aquel que se precie la ha cantado en una ocasión y más en un campamento o de viaje.

Esto me trae a la memoria lo especiales que eran los viajes de antaño. Media familia metida en un seiscientos y su equipaje amarrado con un pulpo en la baca. Qué tiempos!. 2 horas y media para recorrer 100 kilómetros. Como para no dar tiempo a cantar: la del elefante, vamos a contar mentiras, cocherito leré y unas cuantas del circo de la tele.

No sé que le parecería al que conducía, pero a los pasajeros nos entusiasmaba mirar el paisaje y ver como se quedaba borroso al coger velocidad -cuesta abajo, claro- y cuando se empezaba a hacer eterno a contar los postes de teléfono o a competir con los hermanos mayores a sumar las matrículas de los coches que se cruzaban antes de que nos pasasen.

Cualquer cosa con tal de ir de viaje. Eso si que era sacrificarse por un hijo. Gracias Papá, gracias Mamá. En cuanto despuntaba un domingo de buen tiempo, carretera y manta. Aunque fuera para ir a Valcuevo -cuando el campo era libre y no tenía tanta cerca-.

Y los cambios de rasante, eso ya era lo más: Cosquillas en el estómago!. Algo que por culpa de los amortiguadores y los estabilizadores de carga se ha perdido para siempre.

Supongo que por cosas como éstas me encanta coleccionar elefantes y en cuanto pude ahorrar 2 millones me compré el coche.

A fin de cuentas nos pasamos media vida intentado recordar nuestra infancia con la vana idea de seguir siendo niños. Nos empeñamos en dar a los hijos o sobrinos todo aquello que no tuvimos cuando la realidad es que nuestra felicidad se daba por lo que éramos y hacíamos y no por lo que teníamos.

Ese es otro mal que nos agobia. Queremos lo que no tenemos y nos empeñamos en comprarnos cuando lo que buscamos es darnos.

Lo que habré jugado con cajas de cartón durante toda mi infancia. Aún recuerdo la cara de mis hermanos un día de reyes en el que les regalé a mis sobrinos una gran caja de un televisor. Hasta que no se rompió una semana después ninguno usó los regalos tan caros que sus majestades les obsequiaron.

Pero eso es la niñez. Ahora tienes una casa y te gusta otra. Tienes un coche y quieres cambiarlo, Cobras un buen sueldo y siempre se queda corto.

Los sueños ayudan a prosperar, pero a veces son tan deseados que producen ansiedad por conseguirlos.

Voy a tejer mi tela de araña, a ver si puedo cargar con todos los elefantes de mis sueños y ... como veían que no se caían fueron a llamar a otro elefante.

Danae, San Valentín. Lo que el amor no esconde.

Sentía la necesidad de hacer algo original por aquello de unirme a "San Corte Inglés" en su día, 14 de Febrero.

Tras meditar muy breves segundos y con la mirada perdida en las paredes mi casa me vino a la cabeza la única imagen que desde hace años me recrea la divinidad del amor.

Gustav Klimt, pintor de pintores, maravilloso creador y exquisito apasionado por su arte, creó allá por 1907 un pequeño cuadro -unos 70x80 cm-, lleno de pasión, amor, deleite divina y porque no de sensualidad o sexualidad a raudales. ¡Danae!

Glamurosos dorados, extasis de la concepción, recogimiento apasionado y calmado en el placer. Esa mano tensada en contraposición con un rostro apacible y todo ello en un recogimiento íntimo propio de la entrega al amado. Esa lluvia dorada como suspiro seminal de un dios, Zeus, que como no podría ser de otra manera es de oro.

Pues sí, no encuentro otro modo de explicar lo que puede ser la pasión por la persona que ocupa el interior de tu ser cuando tras entregarle el corazón le regalas tu alma y tu vida.

Feliz día de los enamorados para todos aquellos que no olvidan que hay que celebrarlo 364 días más. Si deseas conocer la leyenda mitológica accede a ella. >> Danae.

Muchos son, los años que han pasado

no sé los años, mas recuerdo los días

con lloros, de las esperanzas, gozos y alegrías

pues los recuerdos existen contigo a mi lado.

Todo es fácil, cuando por ti estoy acompañado

porque sosiego y tranquilidad eres tu, alma mía

y aunque la vida o mi mente con su cordura me astía

de amarte, de quererte, aún no estoy cansado.

Y aunque en mi silencio quedo invisible

porque amarte con más amor ya no puedo

toda mi alma ora para que mi sueño sea posible.

Y a sabiendas que mi objetivo es punible

con el riesgo de enloquecer por este enredo

sello mi alma a tu corazón, en amor infalible.

Cruz y Vida

Pasan los días y al poco de celebrar su venida y su epifanía el juguetón calendario nos pone ante el camino de la Cuaresma.

Como dice un amigo mío: No ha nacido y ya lo estamos matando.

La Cuaresma. Un tiempo especial sin duda. Cargado de misterios y de sueños infantiles, de ayunos y abstinencias ante la mirada perpleja de conocidos, de misas penitenciales.

En definitiva una época de preguntas y a veces respuestas.

Un camino en el que puedes echar tus pasos al encuentro de la verdadera razón de la existencia de la fe en Dios.

La promesa cumplida de que el verbo se hacía carne y habitaba entre nosotros ya se nos ha hecho patente un año más, pero tal acontecimiento no hubiera pasado a la historia, no hubiese tenido ni una línea más que en el empadronamiento del emperador Augusto si no existiese la vida pública. En definitiva si aquel destinado a ser no hubiera aceptado su destino. En eso vive su grandeza, podría no haber muerto, ¿qué necesidad tenía de demostrar nada? Es Dios y a Dios nada le justifica su existencia pues Él es el justificante de toda existencia.

¿Qué necesidad tiene de sufrir y morir de muerte en cruz? ¿Porqué dejar derramar su sangre hasta el punto de manar agua? Es ahí donde está el sentido de la existencilidad de Dios. Sólo sabiendo a que extremos llega un hombre es cuando cobra sentido luchar por él o dejarlo a su mutua destrucción. Y Él decidió luchar por nosotros cuando nosotros luchamos contra Él.

Se limitó a darnos las pautas de trabajo, a indicarnos el camino, a dejarnos ver donde está la fuente viva de la vida.

Y resucitó, pero no para demostrar su poder, si no para decirnos dónde estaba y dónde nos espera. Para dar los últimos recadillos a aquellos que no entendieron a la primera. Para hacer ver a los que precisan meter la mano en la llaga.

Y es en rostros como éste en donde encuentro la paz que necesita mi alma, la fuerza que me levanta cada mañana cuando, si por mí fuera, muchos días me quedaría bajo la calida manta de mi cama que hace que todo valga.

Y así doy gracias a Dios por haber muerto por mi, por darme un arma de lucha y una coraza de esperanza. Por ser aquel que me lleva en sus brazos, maltrechos de tanto luchar por el hombre, cuando yo no tengo fuerzas para seguir caminando.

Por eso celebro la Pascua, por eso me regocijo con el Domingo de Ramos, la Domenica di palma de mi amado J.P. II, por eso me humillo en el Triduo pascual, por eso rezo procesionalmente con mis hermanos y sobre todo por eso asisto sin falta a celebrar la Vigilia Pascual.

Porque necesito abandonar las sombras de mi calvario y recibir la Luz de mi esperanza. Porque necesito de su fuego para que mi pábula fe se encienda cual cirio en día de viento.

Por eso y porque mi Santa Teresa me abrió el camino cuando dijo: "Poned los ojos en el crucificado y todo se os hará poco".

Y por no extenderme más os dejo un hermoso documento sonoro que recientemente descubrí entorno a la cruz. >>Gracias

Recordar, esperar. Confiar

Recordar.

Golpeaba insistentemente en mi cabeza una sola idea: no te olvides, Johnny, no te olvides.

Olvidarme de qué. No lograba recordar qué era aquello que no debía olvidar.

Era una mala época. El trabajo se acumulaba sobre mi mesa en elevedas columnas de papeles llenas de números, gráficas de evolución y más y más cuentas de reducción de costes.

La casa se antojaba fria y distante. No tenía ganas de ver a nadie y lo único que deseaba tener paréceme que se me escurría entre los dedos como un puñado de arena fina.

¿Pero que debía recordar?. Me estaba volviéndo loco de desesperación.

Del trabajo no era, de eso estaba seguro. La compra la tenía hecha y nadie me había dejado recado de nada. Las mil y una tarea que mi madre me tenía encomendadas para ese día en que su niño pudiera hacerlas tampoco era. No me apetecía ponerme a hacer chapuzas en un fin de semana que ya estaba ocupado por tareas sociales y profesionales hasta el punto en que la limpieza con aspirador de mi casa se tendría que quedar para el próximo fin de semana -siempre para el próximo-.

Toda la vida a la carrera y nunca llego a meta y cuando alcanzo algun punto de control adolezco de retraso, Argh! qué vida más desordenada o más bien que vida más ocupada.

Pensaba que debía quitarme de aquello que me sobra, pero quien sabe lo que está de más en todos los berenjenales en que te metes.

El despacho se estaba convirtiendo más en mi casa, más en mi vida de lo que era sano admitir. Vacaciones, solo se me ocurría pensar si era eso lo que no debía olvidar. ¿Cogerme unas vacaciones?, ¿sería eso lo que no debo olvidar?. No, de hecho tenía los carnavales de permiso.

Pasaba el tiempo entre golpes convulsivos y ordenados sobre el teclado numérico de mi ordenador rellenando una hoja de cálculo más.

Llaman a la puerta. Es el conserje. -Jefe!, no te olvides de comprar el despertador para mañana-.

Él, sí. Esa persona que pasa desapercibida, que para muchos es insignificante, pero que una vez más me ha dado la vida. Su metódico estilo de trabajo con cientos de avisos en su mesa y uno de ellos era mi olvido.

Mañana debía levantarme a las 6'30 y no tenía despertador después del último enfrentamiento que tuvimos esa mañana cuando se empeñó en hacerme despertar en mitad de un sueño más, pero que en ese instante me pareció el más maravilloso de los sueños.

Pues eso era. Comprar un nuevo enemigo de mis sueños. Y todo para ir a una reunión en Sábado y en la puñetera capital del reino.

Al menos descansará mi intranquilidad por recordar y podría dedicarme a enfrentarme a la soledad de mi casa. Salir del castillo de mi trabajo y meterme en mi dulce agónico hogar.

Alimentar a mis amados peces, regar mis idolatradas plantas, limpiar el patio que nunca puedo disfrutar por las malditas palomas, recoger la ropa seca, hacer la cena, ver la televisión, finiquitar las últimas llamadas del día con amigos y familia y dormir.

Dormir, dormir y soñar. Soñar que todo cambiará. Que por fin tendré un ayudante en el despacho. Que mi vida se decelerará. Que la arena que se me antoja ver escurriéndose entre mis dedos lo dejará de hacer para mantenerse entre mis manos arropando mi herido corazón.

Unos pasajes del Castillo interior o algunas palabras de Efesios seran una más que usada estrategia de fuerza interior antes de dormir. Y cuando todo se nubla el Salmo de David con sus pastos y aguas tranquilas, con su cayado en sendas tenebrosas, con su mesa llena y sus perfumes. Para habitar por día sin término en la gloria del Señor.

Por fin empieza la Cuaresma. Poco más de cuarenta días y a vivir la fe en su más pletórico esplendor popular. Rebrotar con el resucitado y tomando consciencia de su entrega y lucha.

Pero hasta entonces a seguir luchando en el valle de lagrimas con su ejemplo. Y poniéndome en sus manos, Confío.

Carnaval Trinacrio

Y aquí estamos, un día más en los sueños viajeros. Hoy tomo mi recuerdo desde un avión que rumbo al este me deja en tierras españolas años ha. Destino: Sicilia.

Parece mentira y va a hacer un año de mi estancia. Y todo recordado al son de las comparsas que ya hacen su aparición en los informativos televisivos. Madre mía que sorpresa más grande con esta tierra. Nombres como Catania, Siracusa, Notto, Etna, Taormina o Acireale quedarán ya sin lugar a duda grabados en mi memoria y en mi corazón.

Un lugar lejano que sin ser nuestro no es italiano. Qué bien se come! Audrey, y no solo pizza y pasta. Que huerta más rica y que variada la carta de sus restaurantes. Junto con Portugal donde mejor he comido y más parecido a nuestra dieta mediterránea.

Caótico y sucio, pero efervescente de historia y simpatía. Es un lugar en que hasta la Madre Tierra no duda en explosionar para mirar de primera mano qué hacemos sobre ella.

Griegos, Romanos, Cartagineses, Fenicios, Españoles todos hemos pasado por allí, no nos hemos podido resistir a conquistar la tierra prometida, la tierra del sol, el fuego, la tierra y el agua y todo en un triángulo, reflejado en su emblema la Trinacria.

Taormina es un bello pueblecito cercano al Etna, cuna de Garibaldi, que posee un teatro griego abierto al volcán, siempre humeante y siempre avisando que pronta será su visita, y al mar que transmite tal belleza que se pasan las horas estasiado sin darte ni cuenta. Posee una repostería de mazapán que imita frutas y vegetales hasta el punto que acabas dudando si no será una frutería donde has entrado.

Un poco más al norte de Catania existe un pueblecito desconocido que tiene "il piu bel carnavale di Sicilia". Qué derroche de imaginación y ganas de fiesta. Nadie es extraño en la fiesta, todos somos de Acireale. Te juegas la vida en la carretera de subida a él, pero si sobrevives merece la pena el desfile de carrozas móviles -muy parecidas a nuestras fallas, pero con ruedas.

El propio Etna que incluso semidormido y envuelto en la niebla y lluvia torrencial que tuve en su visita no dejaba sino de dejarte sin respiración ante la fuerza devastadora de su magma. Carretera serpenteante construida una y otra vez sobre el lecho que reconfigura su paisaje, que aporta un inmenso material de construcción y abono a los pueblos circundantes, pero que en ocasiones destruye todo aquel atisbo de prepotencia humana que vanamente intenta ser más que aquella que lo engendró y si del polvo nacen nuestras obras, a la ceniza las devuelve con inexorable crueldad.

Marchando al sur y dejando atrás Siracusa, nos encontramos con Notto. Qué sorpresón y delicia de lugar. En plena restauración -falta le hacía-, se presenta como una pequeña villa de pasado ilustre con gran presencia eclesiástica. Con construcciones en piedra rosada que al atardecer hace palidecer al propio sol. Para localizarle la pista al lugar mencionar que ponen una calle llena de flores y sale todos los años en todos los telediarios. Y sus balcones, inmensas ménsulas de piedra de perfecto tallado y todas distintas. Si bien Siracusa ya hace ver tal esplendor arquitectónico, creo sin duda al equívoco que es en Notto dónde más espectacularidad y variedad pude observar.

Al fin mencionaré a Siracusa. Antiguo puerto y gran enclave de la antigüedad, cuenta con un museo que abarca desde la prehistoria hasta la civilización griega y romana. Un compendio de arte griego que no tiene comparación ni en la propia Grecia, además de un museo del papiro, fortaleza costera en la península de la época imperial española, gran teatro griego abierto al mar así como un anfiteatro romano. Ciudad que albergó entre sus paredes a hombres ilustres, que además de mi persona, llevan por nombres unos tan conocidos como Arquímedes o el mismísimo Platón. Mito y cultura grecolatina por los cuatro costados. Huella de su pasado español en edificios nobles. Restaurantes costeros con exquisito marisco y un Carrefour que quita el hipo. Dios mio, ¡Qué limones!, grandes como melones y dulces como las naranjas. Unos bolos de arroz con carne y una sensación de caótica libertad que permite hallar pequeños rincones donde tomar un tentempié se transforma en placer de sosiego. Y lleno de gatos!! Y con esto acabaron 5 días de descanso. Con esto y una huelga de controladores aéreos en Roma que retrasaron la vuelta desde Catania en más de 8 horas con transbordo en Milán hasta llegar a Barajas. Huelga que gracias al "parecido" idioma que nos une tuvimos que utilizar el Inglés para hacernos entender.